Aproveite o Silêncio

Fogo

2011-10-07T07:58:00.004-03:00

Burning with Passion by =Starlight-Arkaman

Convertendo meu carbono em CO₂. Sugando ooxigênio a minha volta. Desidratando minha água e minha vida. Esse sentimentome corrói, dói, queima. Porque fostes deixar a brasa acesa?

Azul meio amargo

2011-09-15T16:46:00.000-03:00

Falling sky by =ulyce

Eles dançavam lentamente no meio do mundo. Nenhum dos dois sabia dançar, o que não fazia diferença alguma uma vez em que ambos estavam sós. Era o mundo deles e só eles podiam estar lá. Era feito dos menores pedaços de boas lembranças... A casa da avó na Serra Catarinense, a caminhada nas sombras das árvores do Parque Stanley. Era feito também de sensações. O sabor único da jujuba amarela, o frio húmido do mato no sítio. Era um mundo todo novo que se transformava a cada instante. Era azul e as árvores invertidas o contornavam com suas raízes. E tinha um gosto de chocolate. Ele já tinha reparado nisso e não entendia por que via o doce por toda a parte – uma pena que esqueceu de contar isso pra ela.

E quando o chocolate caia no límpido lençol azul deixava marcas de meio amargo que feriam a pele dos amantes, mas faziam de suas almas algo. Uma mistura viciante de sensações incontroláveis. E em um instante, a alteridade foi posta à prova. Ele estava nela como nunca esteve nele mesmo e ela finalmente percebeu que ele era alguém também. Que nele aconteciam aquelas explosões que havia dentro dela só. Mas tudo passou rápido em suas mentes e suas mentes passaram rápido para outro lugar já que seus corpos caiam no infinito azul meio amargo.

E ela não abriria os olhos. Não antes de exibir um sorriso que ele não podia ver.

E ele abriria os olhos para olhara para ela e dizer o que ele sempre acabava por dizer.

...

Jujubas na boca

2011-09-12T09:49:00.003-03:00

new room by =Barbicaty

E foi então que a chuva parou. Uma explosão de saboresinundava o quarto, a sala, a casa toda. Havia borboletas no estômago e jujubasna boca. Ele dizia de forma trôpega e arrastada o quanto gostava dela. E elanão sabia no que acreditar. “São muitas cores, odeio escolher”. Será que elaenjoou das amarelas? “Não, ainda gosto delas. Mas detesto essa mania de tentarsimplificar”.

Nada é muito, nada é muito pouco.

Ele sabe que ama ela de uma maneira que não pode entender. Eainda há vários pacotes de jujubas no armário. Ele não vê a hora de abrir todoseles e preencher suas vidas.

Monumento à insesatez

2011-09-11T11:23:00.001-03:00

Let Go by ~htmlxcoder

Estava assim por um tempo, acontecia sem acontecer. Ele era presente, insistente e queria preenche-la com o que podia. Mas colocou mais areia do que cimento para ver se rendia mais. O outro era enigmático e intimidador. Sabia como dar um gostinho de quero. Ela era só um receptáculo vazio esperando para se sentir bem.
Não era só querê-la, não era só desejar. Era dar o que ela queria para receber de volta o afeto.
E ele fingia que estava tudo bem.
Quando rolava, ele torcia para não ouvir o nome errado, quando ficavam juntos ele torcia para que o nome errado não aparecesse em sua mente. Mas não era um nome, era um símbolo. Um monumento à insensatez. Insensato por deixa-la passar. Insensato por deixar um receptáculo cheio de coisas erradas. Está na hora de se limpar.
E o futuro é assustador, eu sei, mas ainda há fé. Só não sei se ele é um bobo por querer acreditar. Não sei se é hora de deixar.

Entre o caramelo e o sal

2011-02-18T10:51:00.004-02:00

A torre foi se desmanchando aos poucos. Nosso Deus enfurecido nos deu línguas diferentes, a felicidade sempre ofende. Já era tarde quando a maré alta me acordou. Areia grossa, água salgada, na boca o gosto de ressaca. É, o mar pode entender muito bem. Meu “bom” humor matinal agora escorre num sorriso falso – forçado – que felizmente ninguém percebe existir. E tudo piora quando sinto esse cheiro enjoado escorrendo da sua direção. Sua calda grudenta de caramelo não me agrada mais porque não é a primeira vez que você se esquece de mim sozinho nessa salina.

A Obra [Parte 1]

2010-12-09T21:15:00.002-02:00

Por ~yorugoda

O lápis fazia traços verticais, horizontais, curvos, angulosos ou não. Depois as cores. Depois a vida. E quando as inspirações saiam do papel para seduzir não havia quem não caísse de amores por elas. E uma explosão de euforia ricocheteava em seu peito sempre que alguém sorria diante daquelas criações.
Essa explosão se refletia nas cores que escorriam pelos espaços como um creme nas costas de uma garota. Os traços ganhavam força como as pilastras de uma arquitetura arrojada. As gotas d’água mesclavam seus sentimentos como um amor que acaba por borrar tudo que se tem como certo.
E não foi diferente quando surgiu A Obra. Feita num papel muito especial, com o melhor material que ela pode encontrar. Tinha tudo, técnica e ferramenta. Mas faltava-lhe a ideia. O tema central... Ela era boa em algo, era o que lhe diziam afinal, só que sem inspiração como poderia ser?
Foi então que em uma exposição o rapaz apareceu. Estava lá, parado, olhando a pintura com olhos de quem não sabe exatamente onde em seus pensamentos ele se perdeu. Parou justaposta a ele e fingiu indiferença ou ignorância ao olhar a obra. “O que você acha que ela quis dizer com esse quadro?” perguntou a ele fingindo ser quem não é.
Ele sorriu e disse que nunca a conheceria o bastante pra saber. E isso o fascinava, estava disposto a levar sua vida toda pra tentar entendê-la. Pra tentar ver os traços por detrás da aquarela.

continua...

Acima de mim

2010-12-06T23:44:00.003-02:00

"As You Walk Through The Subway" por =Life-takers-crayons (dA)

Eu seguia minha caminhada solitária quando me deparei com uma situação insólita. Um velho homem me fez retirar os fones de ouvido pra ouvir que ele tinha para dizer. “Eu sempre observo você passar”. É óbvio que nesse instante eu já me sentia perseguido, mas ele continuou: “e eu sempre notei uma coisa, algo que me incomoda em você. Então preciso perguntar... O que você veria se deixasse de mirar o chão ao caminhar?”.
Bem, aquilo me pegou de surpresa. Eu disse que veria o céu, veria as pessoas, os carros, “nada de novo oras”. Então ele insistiu? “Você tem certeza? Sabe mesmo o que lhe espera acima de sua cabeça?”. E a curiosidade fez efeito instantaneamente assim que ele injetou sua droga em meu braço. Olhei para o céu e...
O que foi que eu vi?

Manifesto do súdito solitário

2010-12-05T22:18:00.002-02:00

"Alone" por ~BlackCloudConnected (dA)

A luz da cozinha se arrastava até a sala que agora ficava tenuemente iluminada. As portas estão fechadas. O silêncio reina absoluto. Reis absolutos tendem a ser cruéis, mas mesmo assim ele se tornara meu único amigo. Eu que não aguento mais olhar em volta e perceber o vazio que preenche as estantes cheias de coisas. Vazio maciço de tenacidade admirável. Há também o barulho infernal dos carros e motos que passavam na estrada indiferentes. Aliás indiferença é uma característica que tem me incomodado muito ultimamente. Aquelas almas corpóreas que me rodeiam continuam agindo indiferentemente, continuam ignorando meus atos, continuam fingindo que nada está acontecendo. E o pior é que só agora eu vejo que sempre foi assim, tudo que importa é o que eu vou ganhar de Natal, o tempo como vai estar amanhã e quando eu vou conseguir comprar o ingresso praquele evento que tanto quero ir. A Sua Majestade pode, por favor, avisar-me quando eu posso acordar e perceber que essa solidão é um sonho ruim?

Bucólico

2010-11-25T14:56:00.002-02:00

"Delicado" por mim.

Consideram-me bucólico, sim eu sei. O que posso fazer se cresci em meio a isso? Observo as flores de perto, os pássaros e mosquitos já passam despercebidos pelos meus ouvidos. Quando vejo vocês cortando a grama sem olhar para as florzinhas que teimam em ali crescer, percebo que vocês não sabem o que essa beleza significa para mim.

Forçada coincidência

2010-11-24T00:17:00.003-02:00

"Childhood" por mim.

Não sei se foram as bolhas, os braços erguidos, ou o quanto você diz que isso é belo. Só sei que minha câmera estava na minha mão e essa foto conseguiu entrar na minha lente. Nunca conhecerei tal garota, nem acho que ela vá lembrar desse dia de sol em Vancouver, mas acho que no fundo ela sempre vai sentir que tem algo além das bolhas no encanto de sua dança.

E que passem os anos, mas fique a infância. Nem que seja numa foto.

Construção

2010-11-18T16:00:00.000-02:00

Ela me olhou nos olhos e seduziu. Droga, ela sempre faz isso. Convenceu-me de que as palavras que eu dizia eram incompatíveis, eram falsas, bastava eu tentar de novo. Droga, justo eu que não aguento mais tentar. Mas então ela sorriu, disse que eu valia muito mais do que achava, e seguimos pela beira do rio sem dizer uma palavra. O pôr do sol disse por nós. E eu sentia que nossa vida estava sendo construída como aqueles prédios e não sei se pensei alto só que ela disse que minha vida estava pronta, eu podia no máximo reformular ou consertar. Disse que era pra eu parar de me preocupar com quando e aproveitar o como.

2010-08-07T01:28:00.003-03:00

Encontrei um bilhete embaixo da porta.

Dizia ele:

"sou atemporal.
enquanto busco meu tempo, deixo minhas palavras."

E a arte se vai, como um último acorde que fica soando na guitarra (branca, semi-acústica).

Hiperóxia

2010-05-11T02:24:00.002-03:00

Estar cansado por não conseguir cair. Estar confuso não por muito a pensar, mas por não haver pensar. Estar perdido, sem saber como chegar nem ao menos aonde. Estar mudo, mesmo com tanto a dizer. Estar triste, mesmo com tanto pra sorrir. Estar sufocado por ter tanto ar.

De onde veio todo esse ar?

Tentar respirar algo que tem consistência de algodão. Tentar assoprar com todas as forças, mas as velas continuam acessas. Desidratar com teu calor e se enterrar em cobertas com tua ausência.

Estou aqui sem você.

Fico assim sem você.

2010-05-06T00:47:00.000-03:00

Não sei como estourar essa bolha, mas tenho medo quando espio o lado de fora. O mundo é terrível lá fora. Mas sou capaz de mudar isso. Sou capaz de pertencer ao mundo.

p.s.: Hoje completo 18 anos.

Em boas mãos

2010-04-27T01:32:00.001-03:00

Tem gosto de papel
Papel amassado, molhado, jogado fora.
Textura de tecido
Macio, liso, leve, livre.
Do tipo que voa liberto se estiver em boas mãos

É frio no inverno
É ameno, fresco, (apressado) no verão
Tem cheiro de calor
Esquenta, mas não aquece. Mantém sempre a sensação
Deixa sempre aquele gosto na boca.
A vontade de ficar mais.

Não sabe o quanto me ilumina isso de dizer que me adora, de dizer que sou bom...
É aí que você descobre (ou me faz descobrir) que o meu melhor está aqui.

Está bem aqui.
Em suas mãos.

(Escondido num dos beijos, numa carícia, num sorriso ou um olhar, está aí, de prontidão)

Tem gosto de chuva
E pode causar resfriados também
E dá medo de ouvir de perto
Então chega mais perto
E diz que ficará tudo bem. (Diga que eu digo também)

EDIT: (01/05) Escrito à 1 da manhã, símbolo de carencia de uma noite de insônia. Azul - Profundo - talvez traduzindo o mais fundo do que eu próprio chamo de eu. Amarelo, como sempre, traduzindo meu ser.

Fotos 3x4

2010-04-13T12:40:00.002-03:00

Como nas fotos rasgadas pelas cabines em Gare de Lyon, vestígios físicos de lembranças que a mim nada importam, mas bastam para teorizarem sobre meu eu.

O que eles pensam quando me veem?

Falso doce

2010-04-06T18:32:00.003-03:00

Um sopro de alivio
Num copo a transbordar
Uma dose de alento
Em seus braços me amparar
Diagnósticos errados
Crise intramolecular
Acontece a nível atômico
A falta...

Tão distante para um toque
Tão perto de pirar
Quem sabe acho um remédio
Escondido em seu olhar
Te encaro por um tempo
Avise ao se acostumar

Mudança a longo prazo
Por contigo estar
Acelere o seu passo
Acelere os seus passos

Gosto de aspartame
Me sustento em falso doce
Não doce como o nome
Quanto o vício por seu nome

Tão distante para um toque
Tão perto de pirar
Abstinência por seu gosto
Que, só, pode me curar

(!)

linhas, minhas linhas

2010-03-26T13:52:00.001-03:00

linhas escritas
tortas,
entrelinhas.
minha vida
escondida, mas minha
nas entrelinhas, mas minha
só, simples, efêmera, mas minha
numa folha caberia?

...eu acho que é isso que faço aqui, colocar minha vida em algumas tortas linhas.

opiniões (0)

2010-03-18T23:48:00.000-03:00

Zero não é plural. O ésse no final denota minha arrogância em achar que haverão (ão é plural) opiniões (ões é plural também).

Perspectivas

2010-03-05T13:27:00.001-03:00

Sou um rascunho de mim mesmo. Um ensaio, um mero aspirante a “eu”. Uma folha em branco pronta para ser rabiscada com qualquer coisa que irá me definir daqui a alguns anos. Eu já tenho tendências, tenho a música, tenho a escrita, tenho as paixões que me inspiram. E agora é hora de provar um pouco de tudo e tirar do pouco um tudo pra dizer o que eu vou querer. É hora de suar a camisa, arregaçar as mangas, colocar a mão na massa pra depois saborear o melhor de mim – extraído com muito esforço.

Destinos

2010-02-16T02:46:00.000-02:00

E quando pego em seu braço e lhe puxo para a superfície acreditando que é o melhor lugar para você estar, me surpreendo ao descobrir que o céu é muito mais belo do que imaginava. Surpreendo-me ao descobrir que muito além de ser o melhor lugar para você, é o lugar que sempre sonhei pra mim e me surpreendo ao ver que você me permite acompanhar seus sorrisos. Nadamos à praia, e por alguns instantes, ficamos receosos de interagir com os desconhecidos do caminho, mas a cada quilômetro andado, mais eu seguro sua mão e tenho vontade de sair correndo, de chegar ao topo da montanha para observar o caminho que andamos...

Mas você é atenta ao me lembrar de que o melhor de tudo é apreciar a paisagem, sentir a textura da grama nos pés, as paradas pra descansar quando aproveitamos para dormir juntos observando o céu. E um dia chegaremos lá e lembraremos de que passamos muitos momentos bons e principalmente , lembraremos de que estávamos juntos.

Foco

2010-02-08T02:42:00.006-02:00

São quase seis e é tão escuro que não posso notar que minha mente corre solta, vai aonde quer estar. Quero estar do seu lado com seus olhos a me encarar.

Observam...

Não vou fugir do foco dessa vez...

Em toda minha vida eu busquei por algo que não posso explicar. E quando estou contigo sinto que esclarece - acabei de encontrar. O que a vida tem mais pra me apresentar?

E quanto ao futuro?

Não vou fugir do foco dessa vez...

Agora corro em preto e branco, não sei ao certo meu fim... Se meu passado me persegue, seu futuro intimida.

Intimida... Assusta...

Não vou fugir do foco dessa vez...

Plenitude...

Se você controla mesmo o clima, será que essa chuva é um bom sinal?

agradecimento pela foto: kim

Gotas cinzas e olhos desbotados

2009-12-02T23:59:00.002-02:00

Ele estava molhado. Os que cruzavam com ele o consideravam um tolo por correr com o guarda-chuva na mão. As únicas cores que ele via vinham do azul no objeto em mãos e do rosa que se apagava mais a cada passo. Porém a cada poça pisada ou saltada mais feliz ele ficava. Poderia ficar ali sua vida toda, brincando com a água ou vendo os pingos de chuva cair em seu rosto e escorrer por suas bochechas – como lágrimas (de felicidade).

Pretérito mais-que-perfeito

2009-11-20T17:43:00.003-02:00

Se olho para o céu, é impossível não pensar no quão minúsculo sou. Impossível não se lembrar das incontáveis vezes que sentei na grama e fiquei olhando as nuvens pesadas começarem a desmanchar em pingos que me encharcavam. Nossa, ir correndo para um banho quente é tão reconfortante.
Coisa que não faço mais. Como muitas outras que deixei que o tempo levasse e deixasse só em minha mente. Atos, fatos, lugares do passado. Pessoas vieram e me fizeram rir hoje se vão e vão longe.

Uns 30 anos se passaram. Ando por ruas familiares, por vitrines que mudaram drasticamente. Minha mão segura uma muito menor. Um estranho me para, me cumprimenta, me pergunta se aquela criança é minha filha, me diz que sente falta do passado e se vai de súbito assim como veio. Em outros tempos aquele desconhecido fora meu melhor amigo. E considerando o passado como um trecho da minha história, sem dúvida é alguém eternamente imprescindível para eu ser quem sou.

Àqueles que a partir de logo eu nunca mais verei: significam muito para mim e espero que o futuro guarde o melhor para vocês. Um dia vocês irão ver algo que traga minha imagem à tona e no final das contas é só o que importa - ser lembrado.

Montanha-russa

2009-10-18T04:25:00.001-02:00

Rostos que simplesmente são borrões. Passam, cruzam, viram e desviram. Para cima, para baixo, tudo no alto. Quando chegam mais perto, ouço os gritos de desespero. Quando se afastam apenas sinto um arrepio de saber que ainda vou estar lá, naquela situação.
Naquela serpente de aço e física. Naquela monstruosidade da engenharia. Minha vida é uma montanha-russa. Há uns dois ou três meses meu carrinho começou a despencar e meu coração não para de disparar.
Sinto o vento no rosto. Fecho os olhos, ergo os braço pro ar. Espero passar muito tempo assim. Pois é assim que quero estar.

Eu até que inteiro gosto.

2009-10-07T18:52:00.006-03:00

Eu devo ir no mercado mais tarde. Estou com uma vontade louca de me entopir de chocolate. Chocolate meio amargo, sempre. Se é meio amargo, é meio doce também. É como dizer que você meio que gosta de alguém. Se meio gosta também meio desgosta. E nesse mundo de metades nunca nos contentamos em meio gostar... Queria mostrar para os outros como se gosta. Não sei se meu caso é inteiro, mas é como o chocolate meio amargo/meio doce. Eu gosto dos dois meios, muito.

Pode ser que algum dia eu perca o sono
E não tenha vontade de andar e comer
Mas eu nunca me canso da luz do outono
E não tenho porque me cansar de você

A eternidade vai um pouco além
Do que eu costumo planejar
Mas no pedaço dela que me cabe
É com você que eu quero estar

Pode ser que algum dia eu queime meus livros
Jogue fora meus discos e quebre a TV
Mas mesmo enjoado de tudo na vida
Eu sei que eu não vou me cansar de você

(Luz do Outono – Lestics)

P.S.: faixa do CD recém-ganho de uma das melhores bandas da atualidade ;D

(!)

2009-09-30T17:09:00.003-03:00

não é a primeira vez que eu presto mais atenção
na trilha sonora...

sem título [nº 1]

2009-09-26T18:37:00.002-03:00

Um assovio. Um arrepio.
Um sussurro ao pé do ouvido.
Som de violinos. Sei, sei...

Está frio, ou quente?
Já não é como sempre,
agora sinto minha febre...

Bochechas vermelhas,
culpa da circulação.
Adoro mãos geladas em meio ao calor...

E você teima em deixar esse sorriso no rosto.
Sem motivo, sem sentido.
Mas não posso falar muito,
não largo o meu também...

E eu teimo em morder o tempo.
Teimo em escutar as cores,
sentir seus fatores...
Ao menos parei de tentar descobrir seus pensamentos
e comecei a acreditar no que dizes.

Café e chocolate quente

2009-09-10T23:59:00.000-03:00

Deixe-me contar um sonho que tive com você.

Chovia forte. Era um fim de tarde de primavera. Sei que era primavera porque vi as flores nas trepadeiras que forravam a fachada do pequeno prédio. A cidade era movimentada, mas ali no térreo daqueles dois andares que pareciam espremidos pelo concreto encontrei um canto quieto. Era uma cafeteria.

As paredes internas eram cheias de potes de café dos mais variados formatos. As janelas eram pintadas de verde, assim como a grande porta de madeira. As paredes com os tijolos aparecendo davam um ar de antigo ao lugar. Luminárias com lâmpadas amareladas geravam uma meia luz aconchegante. O uniforme das garçonetes era marrom assim como seus aventais. O balcão de madeira antiga reluzia e a grande máquina de cappuccino dourada era chamativa. Dentro do prédio, várias mesinhas para uma ou duas pessoas em seus respectivos bancos altos; fora, mesas um pouco maiores, de ferro, de baixo do toldo que as protegia da chuva.

Muita chuva. Pedi um café preto como sempre pedia e abri o jornal na parte de economia. O dólar tinha caído mais uma vez. A tentação de ir viajar era imensa agora, conhecer todos aqueles lugares que quero. Deixei de lado e desviei os olhos para o ambiente. A fumaça que saia do café quente embaçava meus óculos às vezes... Vi as pessoas. Elas talvez não me tivessem visto. Indiferente, então vi você.

Você estava lá, quieta. Um livro aberto pela metade. Na mesa um prato vazio era recolhido pela moça que atendia. Você não desgrudava seus olhos do livro. Foi estranho porque você não representava você, não nos conhecíamos naquela situação. Mesmo assim me senti tentado para ir até lá conversar contigo. Terminei o café, me levantei e fui para sua mesa. O jornal nas mãos para esconder o nervosismo.

“Posso lhe pagar um café?” Parecia apropriado perguntar. Levantastes seus olhos e polidamente respondeu que não tomavas café – não gostavas. É claro que pensei que você então estava no lugar errado, mas insisti: “Lhe pago qualquer coisa então. Um suco, um chá...” Você aceitou com o olhar de alguém que está curioso pelo que está por vir. Pegastes o marca-página e fechastes o livro. Eu me sentei timidamente à sua frente.

“Reparou como somos os únicos lendo por aqui? Todos estão com seus celulares, com iPods navegando no wi-fi, ou então como aquele senhor lá fora contando os pingos de chuva.” Eu olhava ora pela janela, ora para seus olhos, ora para os outros. Você sorriu após me ouvir falar. “Sim. Mesmo assim eu gosto daqui, gosto de ler aqui.” Eu sorri dessa vez. A moça trouxe seu chocolate quente e não pude deixar de notar em como eles lembravam seus olhos. Tudo naquele lugar lembrava seus olhos – castanhos. Estavam em seu cabelo também. E ele estava diferente, uma parte presa por um lassinho bege.

Bege como seu cachecol. Conversamos muito tempo ali. Falamos de coisas sem importância, ou de coisas sérias. Dos livros lidos em comum, das flores que começavam a aparecer. Ficou tarde. Estava escuro já. Perguntei onde você morava assim talvez eu pudesse lhe acompanhar: “Moro aqui. No segundo andar. Você não andaria muito para me acompanhar” e ainda completou com um riso. Tudo bem, mas fiquei encabulado por ter perguntado. Você, claro, notou. Nós nos olhamos por um tempo. Beijamo-nos. Mas era hora de ir...

Despedi-me e fui para casa sob meu guarda-chuva. A água escorria, pingava e respingava, mas eu estava no mínimo contente, por saber que lhe encontraria ali quando quisesse lhe ver. E não, não demoraria muito.

Distortion DS-1

2009-09-07T17:37:00.002-03:00

Seqüencia de cordas. Som. Uhum. Certo, espera. Espera. Virada. Entra em Mi menor. Pé no pedal. Calma. Três, dois, um, vai.

Um berro no microfone.

Fechou os olhos um instante.

Guitarra 2 - solo base.

Prepare-se... Solo principal - vai!

Seus dedos deslizavam pelas cordas. O vento deslizava seus cabelos.

Certo. Chega. Final da música. Para! Deixe soar. Hum, muito bom.

E o doce som dos aplausos...

E a garota andava pelas linhas.

2009-08-30T18:31:00.002-03:00

Ando pela rua. Meus ouvidos nus. Sinto meu coração desacelerando. Silêncio. Pessoas passam por mim. Passam, vão, talvez tenham aonde ir, talvez tenham a quem encontrar. Pessoas que provavelmente eu nunca mais verei. Rostos que não tenho porque guardar. Você os guarda? Duvido que se lembre de cada um. Não me lembro nem de colegas, não vou ficar mesmo com alguns desses borrões. Borrões? É o que são. Não passam de pessoas que cruzam pela câmera sem flash. Talvez eles até ficassem mais nítidos, mas perderia tanto tempo se eu parasse para conhecer todos eles. Pena, porque ganharia tanto tempo se encontrasse neles tudo que aparentam ter.

Olhe aquele senhor andando de bengala. Seus cabelos brancos e postura desigual me lembram aqueles queridos idosos que sempre têm muitas histórias para contar. Olhe aquela garota que caminha seguindo as linhas no chão. O jeito com que se equilibra na imaginária “corda-bamba” pode revelar o quão feliz ela é por gostar das coisas simples.

Feliz como todos aparentam ser. E acho que é isso, todos buscam a felicidade nos outros. Aprendi muito mais vendo a garota sair da frente de obstáculos imaginários que desviavam o traçado que ela seguia. E naquele instante meu sorriso provava que – nem que só naquele instante – eu era o que ali estava mais feliz.

Diálogo [2]

2009-08-23T18:27:00.001-03:00

- Cores.
- Explosões?
- Não...
- Luzes? Sabe, em festas.
- Não. Odeio festas.
- É... Também não gosto. Estrelas?
- Poderia ser. Mas daqui as vejo brancas. Muitas cores em um ponto só.
- Tintas? Um atelier de pinturas?
- Gosto de pinturas. Mas não...
- Flores? Um arco-íris? Sua imaginação com os livros? Os pôsteres na sua parede? Os crepúsculos? As pessoas que passam por você? Sua própria imagem no espelho?
- Não. Mas gosto do jeito como você tenta.
- Certo. Mas cansei de tentar.
- Cores. Só isso. Elas existem em tudo, qualquer coisa que você dissesse bastava.
- Então por que me fez dizer tanto?
- Porque queria ver o que você diria. Gosto das coisas que pensas às vezes.

"Alento"

2009-08-16T18:48:00.005-03:00

O meu desenho te mostrar, mesmo sem pintar

Te contar, os meus sonhos de ontem (meus sonhos de ontem)

Sonhos bons não

duram mesmo tanto...

Meus sonhos te ouvem (meus sonhos te ouvem)

E todo seu encanto vem me consolar

Se pudesse imaginar uma canção

Que dissesse quando a solidão que cada dia

Irei mandar...

Nos sonhos de ontem (nos sonhos de ontem)

Sonhos são com todos esses S's

Meus sonhos te ouvem (meus sonhos te ouvem)

Como se pudessem te ouvir falar

E agora já não sobra mais tempo,

nenhum momento pra dizer,

o quanto tua falta faz, dentro...

Um sentimento...

E agora já não sobra mais tempo,

nenhum momento pra dizer,

o quanto tua falta faz....

Que isso dói demais

(adaptado) (Caio Fonseca)

(clique na minha frustrada tentativa de ilustração para aumentá-la)

ponto-e-vírgula, fecha-parênteses

2009-08-15T09:00:00.000-03:00

É estranho abrir o editor de texto e ver aquele marcador piscando. Você pensa “vamos lá, é só escrever” e há tanto a dizer. Mas não é tão simples assim. Não tão fácil dizer o que se pensa. Colocar em sinais gráficos todo o raciocínio que passa em sua mente no momento. Linhas, gráficos, desenhos, rabiscos. O jeito com que empunho a caneta. Minha letra é tão minha.

O jeito com que escrevo, ou as formas que as letras adquirem não importa tanto, afinal o que elas falam dá sentido à escrita. Mas se tais palavras fossem feitas com outra caligrafia talvez não significasse tanto.

E elas significam muito para mim. Não da mesma forma que significam para você, leitor. Isso vai da interpretação de cada um. Um ponto-e-vírgula com um fecha-parênteses pode significar muito mais do que aparenta. Como explicar? Não convém explicar. Só cabe aceitar... E sorrir pensando “é uma carinha, e está feliz – muito feliz.”

Sensação

2009-08-09T20:31:00.002-03:00

“Ei, espere, tem algo na sua bochecha.” Ele timidamente ergue a mão e tira o chocolate que estava grudado no rosto dela. Ela timidamente agradece com um sorriso. Ah, adoro esse momento. Os olhos se encontram, as mãos vacilam e o silêncio reina. “Aproveite o silêncio” pensou o rapaz. Sua mão que permanecia perto do rosto dela ficou lá por mais algum tempo. Seus dedos tocaram e deslizaram pelos traços da moça. Traços. Uma bela palavra para descrever isso que diferencia cada rosto. Não importava a cor de seu cabelo, sua pele, seus olhos. Apenas importava que estivessem lá. E estavam. E ele também. E seus lábios também. Os dele e os dela. E se tocaram levemente. E havia gosto de chocolate, chocolate e morango. E eu da outra mesa observando e saboreando minha própria pizza de sensação, sozinho.

Felicidade engarrafada

2009-08-01T10:02:00.002-03:00

Revirei minhas gavetas de manhã. "Onde foi que eu larguei?" Achei CDs ótimos, passei a tarde escutando. Achei livros não lidos que agora esperam na minha cômoda. Achei doces à espera de consumo. Achei pertences de outros não devolvidos. Cabe a mim em algum momento devolver. Brinquedos com os quais não brinco mais. Cifras que nunca mais toquei. "Olha, eu estava atrás dessa palheta..." Minha palheta amarela. Depois de dias, talvez anos procurando, encontrei. Minha felicidade engarrafada estava comigo o tempo todo. "Porque não olhei aqui antes?"

Sobre os amigos...

2009-07-29T12:37:00.002-03:00

...porque tê-los? ;)

“Você é a minha consciência?”

2009-07-26T20:20:00.003-03:00

Porque você se intromete, nos meus sonhos, na minha mente? Porque sempre teima em voltar e reaparecer toda vez que consigo fugir de você? Posso te encontrar nas minhas músicas, posso te encontrar nos meus livros, até nas pequenas manias que aprendi a fazer... E por quê? Porque sempre parece que estais aqui quando não estais, ou porque sempre quero que estejas? Meu próprio infinito se tornou pequeno, minha licença poética parece me restringir... Faz algum sentido? Nada nunca fez nenhum sentido, eis a questão.

[Parte 3] Ritmo

2009-07-17T17:07:00.002-03:00

Abriu os olhos com violência. Sua mãe indagava o porquê dela dormir naquele quarto. A vontade de querer variar era sua melhor, mas única desculpa. Ambas sabiam que não passava de uma desculpa, mas não tinham porque insistir na verdade, não naquela hora. Já era a quinta ou sexta vez que ela dormia ali. Mas não conseguiu repetir aquele sonho épico.

Ela voltou ao seu quarto. Tinha uma pilha de folhas num canto, rabiscadas, amassadas, surradas pelo uso exagerado. Do lado, o violino. Violino que em instantes fora parar no ombro da garota. Ela lia as folhas como quem lê uma carta de autoria própria, ela já sabia de cor. Chamou o irmão, mandou que trouxesse o violão. Ele veio, estava curioso para ouvir a música que a irmã fazia há tanto tempo.

Tocaram juntos.

Duas, três, quatro vezes.

Ela mordia o lábio quando errava.

Eu gostava tanto de vê-la mordendo o lábio... Não porque ela errava, só achava bonito, sexy talvez.

Mas ela não errava mais. Ela chegou a um ponto em que simplesmente fazia. Desenvolveu um tipo de memória muscular que se independia do que ela lia ou não. Um transe. Mas toda música tende a acabar. Todo sonho tende a acabar. O irmão foi embora e disse que gostou da música. Ela ficou sozinha olhando para o nada. Com tanto ainda para fazer, presa à própria existência.

[Parte 2] A Praia e a Guitarra Semi-Acústica

2009-07-06T19:00:00.000-03:00

Ela adormecera. Talvez porque a luz fraca do antigo abajur tornou aquele instante aconchegante, talvez porque ela não tinha muitos motivos para se manter no mundo dos despertos. Quando seu sonho tomou forma ela percebeu que estava longe de casa. Era um daqueles sonhos que parecem reais, que parecem talvez mais reais do que o próprio mundo real. Estava numa praia. De um lado o mar, azul acinzentado, gélido, trazendo uma brisa típica. Do outro uma floresta logo após a restinga. Ali um garoto chamou sua atenção. Ele estava sentado sobre um rochedo alto que encarava as ondas sem pudor. Ele estava encordoando uma guitarra semi-acústica. O branco da guitarra parecia sair do céu nublado ou das vestes da garota, vestes que agora estavam cheias de areia. O dourado dos trastes e captadores parecia surgir dos cabelos loiros dele, agora esvoaçantes pela brisa. Ela seguiu com seus pés descalços até a pedra, se sentou ao lado do rapaz e se pôs a admirar o mar. Timidamente ela disse oi. Ele num riso sem jeito respondeu se virando e a encarando.

Ela não pode deixar de notar seus olhos azuis que em contraste ao mar quase cinza, pareciam brilhar. Ela nada mais disse, porque aquilo já bastava. Desejou ter seu violino para tocar com ele, mas se contentou em apenas ouvir. E ouviu, e ouviu, e quis ficar ali ouvindo o tempo que fosse necessário. Ele não cantava, ela não dizia uma palavra. Mas o cansaço ou a falta de vontade de continuar fez com que ele parasse e deixasse o instrumento de lado. Olhou para ela e sorriu, deitou-se na pedra olhando o céu.

As nuvens vieram e se foram. O tempo começou a desacelerar. E no instante que ela reclinou-se sobre as pedras parecia que estavam fadados a ficar ali por toda a eternidade. Isso a deixou feliz. O céu escureceu sem mostrar o sol, mas a noite as nuvens foram pra casa descansar e revelaram o céu azul-escuro, as estrelas tímidas que piscavam pra se mostrar e a lua.

Lua cheia. Devido à fraca neblina dava pra observar um círculo de luz em volta dela. A garota olhou para o lado e começou a fitar o rapaz. Ele talvez não percebeu. Ou talvez gostou do ardor de um olhar sobre ele. Mas não resistiu muito tempo. Se entregou aos olhos dela e com os seus dessa vez ela se sentia encurralada. “Olhos de criança” ela pensou. “Roubados da própria infância...”

Não ficaram se olhando tanto tempo assim. Pensaram erroneamente ter durado horas. Mas os dois fecharam os olhos quando se beijaram. Quando ela acordou naquele quarto de hóspedes ela tinha o violino nas mãos. Quando ele acordou no próprio quarto em algum lugar ele tinha um lenço nas mãos. Precisava procurá-la para devolver...

Ela levantou, andou um pouco e viu que ainda era noite ali. Tinha um ritmo na cabeça, uma melodia que ela tirou dos olhos do garoto. Tentou tocar, mas não adiantou. Lembrou-se que como eles fecharam os olhos e como ele acariciava seu rosto... Ela gostava do som de violinos, mas seu violino, pelo menos naquele instante, não seria melhor do que o silêncio.

[Parte 1] O Quarto de Hóspedes

2009-07-05T10:26:00.003-03:00

Muito antes da praia era outono. E aquela bela garota estava num estágio entre o delírio e a consciência plena. Ela tinha longos cabelos que encantavam muito rapazes, tinha olhos sedutores que conquistavam muitas opiniões, mas não ligava para isso. Estava simplesmente feliz naquele instante. Tinha ido mal em suas provas de escola, tinha brigado com seus pais, perdera o lenço que amava, mas estava feliz.

Aquele dia estava frio, foi o primeiro dia frio do ano todo. Ela estava deitada em sua cama olhando para a janela entreaberta onde os últimos raios solares entravam. A noite anunciava sua chegada timidamente. A garota gostava daquela cena que via, e por causa disso gostava de morar ligeiramente afastada do centro urbano. No seu jardim pequeno só havia espaço para uma árvore que estava sem folhas naquela estação. Ela improvisou um balanço com cordas no galho mais baixo da árvore desfolhada, onde adorava se balançar para sentir a brisa no rosto. Mais além a floresta densa cortada por uma estreita estrada. Junto à janela de seu quarto havia um banco, daquelas namoradeiras antigas, onde ela largava seu violino depois de tocar.

Além do silêncio, o som que ela mais admirava era o do violino. Não solitário, porque ele se torna muito tétrico solitário. Mas ela já tocara com seu irmão mais novo um dueto de violão e violino. Desastroso. Mas nunca se divertiu tanto. Aliás isso é o que a torna mais ligada a ele. Ela também já tocara com amigos ou em outras situações, mas esses são capítulos diferentes.

Quando o anoitecer se tornou iminente ela fechou os olhos para guardar aquela cena, mas logo depois se levantou e foi se trocar. Saiu do quarto. Pretendia buscar algo para comer quando viu a porta no fim do corredor que leva ao quarto de hóspedes: estava entreaberta. Ela estranhou já que nunca ninguém usava aquele quarto. Aproximou-se silenciosamente e pousou a mão na maçaneta como se fosse uma pena caindo sobre qualquer superfície. Abriu a porta com um rangido típico e adentrou. O quarto estava escuro exceto pela penumbra que entrava com a garota. Vista por alguém que poderia estar dentro do quarto ela tinha sua silhueta delineada pela luz vinda de fora, realçada pelo temor de algo estranho. Mas para sorte da garota, não havia ninguém ali.

Ela buscou a luz do abajur e viu o quarto num todo, iluminado, e percebeu que fazia muito tempo que não entrava ali. A casa toda tinha um ar de antiga com as paredes de pedra na base e no resto alvenaria e um majestoso telhado. As bases do teto tinham entalhos de madeira como adorno. Ao redor dos lustres ou cúpulas havia afrescos de autoria desconhecida. Mas aquele quarto em especial tinha algo que ela não sabia dizer o que é, mas amava mesmo assim. À meia luz do abajur ela se jogou na cama de casal com cobertura.

Ela se lembrou de quando era criança e sua mãe estava a arrumar o quarto para visitas que viriam. Como a garota amava aquela cama, sua mãe tinha trabalho dobrado na organização, mas sempre cedia vendo a diversão da filha e ao deitar junto dela contou que os sonhos mais especiais que ela já teve ocorreram ali – naquela cama. A casa estava na família há anos e o quarto era o único cômodo que se mantinha exatamente como foi sempre. Mas a garota deixou de pensar, o sono a capturou e roubou sua lucidez e a meia-luz se tornou distante...

Roubar da própria infância.

2009-06-29T17:43:00.005-03:00

Ele tinha olhos que a encantavam. Não porque eram azuis, castanhos ou violeta. Não porque eram sérios, carinhosos ou distantes. Ela gostava porque sempre que os via eles estavam brilhando. Brilhavam como quando se é criança, e o mundo ainda tem algumas cores. Na verdade, eles pareciam isso mesmo. Pareciam ter sido roubados. Roubados de sua própria infância. Olhos de criança. Inocentes, sinceros, manhosos quando há sono, debochados quando há graça. Olhos que sabiam pedir muito bem. Sabiam seduzir muito bem. Só não podiam esconder o que se passava na mente dele. Pensamentos, opiniões. Transparentes como o cristal. Em algumas situações isso é o mais desejado.

Mas infelizmente dessa vez ela queria que não fosse assim. Ela sabia que era sério. Eles nunca tinham brigado desse jeito antes. Nunca tinham sequer discutido sobre qualquer besteira. Daquela vez era sério. Ela sabia, não por causa do tom de voz, não por causa das palavras explosivas (e sinceras) que saltavam de sua língua, sabia por causa dos olhos. Opacos, sem brilho. Para quem o conhecia eles intimidavam. Para ela, porém, eles eram inocentes. Da mesma forma que era a criança que cresceu e estava a observar. Eram sérios, mas não queriam intimidar. Eles choravam. Não com lágrimas, nem soluços ou tropeços na voz. Apenas estavam lá, para serem compreendidos. Precisavam de algo, algo realmente forte, para poderem se livrar do que os afligiam. Um abraço talvez.

Nervosismo

2009-06-27T16:23:00.003-03:00

Dedos gelados. Doíam ao deslizar nas cordas. Na garganta cacos de vidro arranhavam, ardiam, mas não saíam do lugar. As músicas na ponta da língua, o ritmo fora ardorosamente ensaiado. Mas naquele instante parecia que horas e horas de atenção não serviram pra nada. Adrenalina no sangue, remanescente da época em que isso era questão de vida ou morte. E por mais que quisesse estar ali, por mais que soubesse que lhe faria bem, seu corpo reagia – estava pronto pra fugir. Não era a maior platéia para a qual ele já tocara. Mas era a mais difícil. Seu silêncio queimava.

Atitudes futuras

2009-06-13T18:38:00.003-03:00

Parou para ver o sol. O sol corou, se escondeu. Em parte pela vergonha, em parte porque era hora de ir. Ele tinha fé de que iria ver aquele pôr-do-sol novamente. Aquele que vira há quase uma semana atrás. Arrependia-se de não ter parado para assistir... Ele se arrependia de tanta coisa naquela hora. Naquele dia específico, no pretérito perfeito, o céu se vestiu de laranja, ele gostava do céu rosa, mas se encantou com o laranja mesmo assim. Ela dizia que gostava de garotos de rosa, ele não soube o que responder. Mas dessa vez o céu não se vestira. Estava ali desnudo, do mesmo modo que a verdade estava para ele. A distância e o próprio silêncio lhe angustiavam extremamente nesses últimos dias. "Fingir que nada aconteceu" pensou que poderia. Decorava frases pra dizer que depois esqueceria. O fato era: Ele tinha que fazer alguma coisa, rápido. Não por ela, não pelos outros, e sim, por ele mesmo.

As coisas que amo em você (e evito).

2009-06-08T19:17:00.003-03:00

Seu toque. Não que eu pense que ele possa me ferir. Não que seja algo me enoje. Simplesmente tenho medo de ao te tocar, descobrir que tudo não passa de uma projeção, um holograma, e seja um plano para me enganar.

Seu olhar (recíproco não?). Não que seus olhos não me fascinem. Não que eu não me sinta tentado a olhar. É só que tenho medo que eles vejam os meus e descubram o que penso. Descubram o meu âmago.

Seu sorriso. Sincero, quase compulsivo. Será que sou o único que me fascino com seu sorriso de dentes cerrados? Viciante, tentador. Como aquelas jujubas que me obrigo a recusar. Não quero cair na tentação de prová-lo.

Sua música. Isso que está incrustado em você. Uma síncope que te acompanha por onde passa... Uma espécie de rima branca dos versos em prosa que usas como palavras. Um ritmo de guitarra que ainda me atreverei a tocar.

Sua presença, em meus sonhos. O monstro debaixo da cama que sobe quando fecho meus olhos, a vaga lembrança que sei que existe, mas nunca recordo e que some quando os abro. Quando lembro (normalmente) levo tempo para me orientar.

Suas palavras. Palavras que me seduzem e me encantam. Tornam-me mudo ou somente me fazem pensar um pouco mais... Sobre tudo.

Seu abraço. Além de exigir contado, tem um poder curativo. Não quero gastá-lo com algo fútil. É como uma Félix felicites. Mágico... Ele me assusta mais do que tudo em você. Motivos? Desconhecidos. Insensatez? Não... Definitivamente não...

Diálogo

2009-05-18T20:17:00.003-03:00

- O que faz o senhor por aqui?
- Eu espero por uma amiga que considero muito... Por acaso você a viu?
- No meu bolso ela não está. De que cor ela é?
- Depende do dia e da forma com que ela está vendo o mundo...
- De que cor ela é, agora?
- Hum... Difícil dizer, as cores se confundem pra mim...
- Como um crepúsculo?
- Não... Está mais para um calendoscópio...
- Uma figura multicolorida...
- É... Mas se não encontrá-la, tudo bem. Continuarei minha vida procurando...
- Você deveria parar de procurá-la. Talvez assim ela te encontre.

Prólogo

2009-05-10T20:50:00.002-03:00

Ela estava vendo o sol se pôr. Como ela gostava de estar ali. Às suas costas a praia deserta menos pelo soar das ondas. À sua frente um mundo todo novo de possibilidades. Só faltava a coragem para desvendá-lo.

Chuvas de novembro

2009-04-02T17:20:00.004-03:00

Voltando a um assunto passado já, disposto a cravar um ponto-final. Falo da chuva de novembro, não aquela que assolou meu estado e que assustou nos noticiários, mas sim a minha chuva de novembro. Era um dia quente (infernal), daqueles que você se joga em um canto sem ânimo para nada. E o vento andava forte – pistas do que viria a acontecer – e o céu escureceu. Já devia imaginar que aquilo podia acontecer, mas ao invés de me abrigar da chuva (como sempre faço aliás), decidi sentir a água escorrendo por meus cabelos. Muitos falaram de mim, disseram que deviam ser como eu e curtir o momento, disseram que era louco e sem sentido estar ali. Infelizmente esses últimos estavam certos. Agora os sintomas da gripe estão curados e qualquer garoa me assusta, mas foram só chuvas de novembro.

A queda de um voador.

2009-03-30T20:17:00.004-03:00

Devia ter suspeitado. Devia ter dado atenção às cores desbotadas, às névoas que surgiam onde não havia importância. Mas por mais que soubesse não queria acreditar o contrário. O problema é que você luta tanto por algo que em meio à guerra você pensa se é necessário mesmo ou não. Mas então você vê, vive, sente cheiros, gostos, o arrepio do toque na nuca... Como eu ia saber que estava sonhando?
Você acorda e como nunca antes queria poder voar – exatamente como nos sonhos clichês e literários. Os campos infindos e os mares sob as nuvens rosa do sol poente. Você viu as montanhas do oeste canadense, viu os fiordes noruegueses, tocou o topo do Everest, e se esquentou no sol caribenho. Dormiu em cima da ponte do Brooklin e ao acordar foi dormir um pouco mais depois da linha internacional de data, da mesma forma com que o pequeno príncipe fazia ao recuar a cadeira pra ver o pôr-do-sol. Ao lembrar-se disso foi ao Saara ver se topava com ele, mas se contentou em ver as estrelas. Então entediado com as guerras, com a fome, a putaria na política ou a hipocrisia do sistema global do globo em que vive, fostes visitar as estrelas. Passou por nebulosas, super-novas, cometas e pequenos planetas... E nos pequenos planetas viviam alguns amigos seus, ou amigos de amigos seus, ou amigos de amigos que conheciam algum parente conhecido de um amigo seu. Então viu aquela pessoa. E ela acenava pra você da mesma forma que você dava seus patéticos “ois” não respondidos.
De nada adianta viver a vida dormindo, porque os sonhos não se repetem normalmente. Mas naquela situação, após cada sonho repetido, minhas noites perfeitas já não me agradavam mais.

Letargia

2009-03-25T20:27:00.002-03:00

Havia ali algumas poucas pessoas. Elas olhavam pra mim, falavam de mim. Simplesmente não conseguia responder. Não era medo, porque já senti medo antes e sabia que não era como andar em pontes altas. Não era vergonha, porque já antes senti e não era como tropeçar no meio da atenção das pessoas. Não era timidez, porque já senti antes e não falava com alguém que amava. Era um sentimento novo que me prendia, atava meus movimentos, e por mais são que estivesse, mesmo assim aqueles me olhavam pasmos e diziam as mesmas palavras que me faziam querer poder fugir, se mexer ou responder.

Sobre o Nada

2009-03-20T18:25:00.002-03:00

folhas em movimento
a chuva que cai
tantas frases,
tantos textos

parece que faz tempo
distância que traz
lembro de quando não
passava de um momento

sussuros sobre o vento
rimas essenciais
tantas palavras
que não dizem o que quero dizer

no mundo todo
todos falam sobre o nada
na minha vida
tudo que eu passo
sem você não tem graça

Matemática

2009-03-08T14:12:00.001-03:00

Naquele instante fiquei quieto. Perplexo com as palavras que mexeram comigo. Não sabia o quanto de verdade havia nelas, não sabia o quanto de mim havia nelas, mas acreditei – incondicionalmente. Minhas decisões por elas eram influenciadas, a forma com que agia ou interagia com meu mundo ficou por algum tempo mais complicada. Meus raros versos se mesclavam e se confundiam assim como as luzes que brilhavam em minha mente, da mesma forma com que a vertigem te faz girar. E vertigem é uma palavra boa pra definir o quão alto estava. As pessoas falavam comigo e eu levava muito tempo pra entender que comigo estavam a falar. Disseram que eu estava diferente, disseram que tinha algo a me perturbar, mas longe disso, era como um código, um quebra-cabeça que minha mente ainda teimava em decifrar, e quanto mais chegava perto do resultado dessa equação, mais eu queria ter dados novos pra me certificar de que estava certo. Mas a vida não tem gabaritos, então vou ter que chutar e esperar não estar enganado.

Quase medo

2009-02-22T19:40:00.001-03:00

Ele pegou um guarda-sol e foi se esconder em algum lugar do gramado. Se esconder do sol que o atordoava. O laptop na Internet, o messenger aberto na esperança desesperada de que alguém aparecesse. Ele se sentia sozinho como nunca estivera antes. As férias que pedira outrora lhe aborreciam. Os garotos – seus amigos – estavam longe ocupados com outros interesses. As garotas – namoradas não, confidentes, talvez – por mais perto que estivessem, pareciam distantes e soavam incoerentes, e pela primeira vez passou na cabeça dele que talvez o único incoerente aqui fosse ele, e só ele. Uma dose de culpa inundou seu corpo de maneira mais potente que a adrenalina que sentira algumas vezes. Não era culpado, mas custava a admitir. Preferia acreditar que o mundo fosse bonito e que ele estava errado, do que ver como o mundo é mais cruel do que nunca imaginara ser. E agora o nome do que sentia era parecido com medo. O sol se fora, estava prestes a entrar em casa, mas o messenger estava lá ainda. Como ele deixou estar.

As folhas, os textos e as músicas que gosto tanto.

2009-02-18T00:08:00.005-03:00

Quem diria que iria acontecer? Naquele dia quente de verão as vozes pareciam distantes pra ele que mesmo receoso estava com os fones ouvindo música. Desligava entre uma e outra pra tocar violão e quando se empolgava esquecia de voltar a ouvir as gravadas. Assim foi a tarde, assim foi a semana. Nada de novo, nada especial acontecia, ele simplesmente vivia uma rotina de “esperar o tempo passar” desesperadamente.

Começou quando ele só tinha a companhia da sua solidão, acompanhava seus próprios pensamentos na esperança de surgir alguma solução pra aquilo. Mas do contrário só vinham novos sonhos impossíveis. Uma vez eu lhe disse que ideias surgiam do nada, assim como poesias. Também disse que podia seguir seus sonhos por mais fantásticos que parecessem. Naquele instante eu vi o brilho de seus olhos, brilho esse que sumira há tempos. Instantes mais tardes, seu olhar estava opaco novamente. Foi deprimente.
Desisti de consolá-lo, já que por mais que fizesse, mais outros o colocariam pra baixo. Ele não cantava mais e se metia em várias encrencas. Eu vi ele bêbado, vi ele correr atrás de garotas que sabia que não ligariam pra ele, só pra ter uma razão pra sofrer. Lhe mostrei textos, mostrei coisas do sol, da lua, folhas de plátano e até gravei as músicas que gosto tanto.
Até que uma delas despertou sua atenção. Algo diferente e ao mesmo tempo muito próximo de tudo que ele gostava. Dizia tudo que pensava em suas letras – e – quem diria que iria acontecer? A rotina se tornou seu vício, não voluntariamente, ficou preso a detalhes (que confesso, prenderiam qualquer um) e agora tenta sair disso.
Mas acho que ele encontrou seu caminho. E tem uma garota nova na parada. Mas essa é outra história.

homônimo

2009-01-30T21:09:00.001-02:00

Despertador. 11:30 da manhã. Agora eu ligo o despertador pra eu não acordar ao meio-dia. Havia um tempo que acordava naturalmente cedo. Hoje essa idéia me aflige. Além disso, acordar com despertadores costuma tirar minha atenção dos sonhos e os rouba, os apaga de minha cabeça antes de conseguir guardá-los. Por mais incrível ou belo que seu sonho seja, você sempre acorda e descobre que não foi real, assim eu deixo de ter o trabalho de me contentar em estar acordado. Reviro a cama, diversas vezes. Pego o iPod, coloco os fones gastos no ouvido e com um toque na tela trincada, escolho uma das mesmas 2000 músicas que sempre costumam repetir. Ouço, presto atenção, até canto quando sei.
Naquela noite sonhei. Algo sem noção, mas que mexeu comigo e mudou meus dias dali pra frente. Acordei na madrugada, com frio, o cobertor longe. Olhando pro infinito negro que substituía o teto, Percebi que nem todos os pensamentos devem ser seguidos, mas que todos merecem pelo menos serem ouvidos, pra não se cometer um erro que possa ser no mínimo doloroso reparar depois. E no fim das contas, acho ouço menos música agora.
Escolhi uma pedra ao lado do rio, onde moro tem disso, é bucólico eu sei. Passei horas refletindo, viajando na cabeça, aproveitando o silêncio. Pensei em como as coisas andavam erradas, em como a vida se torna fútil, no que ia comer no almoço, em como as pessoas são levianas, em como a água conseguia esculpir as pedras, em como as coisas boas perdem o valor dentro de um mundo padronizado. Pensei também se mais alguém no mundo pararia um dia pra pensar nisso, desligaria o iPod, o celular, a tv, pararia pra observar que existem mais coisas do que o chão que olhamos ao caminhar.
O fato é que num dia desses, eu me peguei pensando no porque de estar sempre com ele ligado, no porque de conhecer todas essas músicas e me assustei com a conclusão. Ou me encantei, não sei, estava pensando em muitas coisas na hora pra avaliar meu estado. Bom, acho que uso a música pra quebrar o peso desse silêncio que as coisas têm. Algo como, com tanta música não sobra espaço pra ouvir o que penso, pra decidir se o que faço é certo ou não. Então num ócio desses (as férias tem muitos) eu decidi tirar os fones, me libertar disso um pouco.

Espaço vazio

2008-12-06T13:16:00.003-02:00

Nunca tinha parado pra notar o quão grande minha cama é. Meu quarto é gélido, suas paredes são vazias, sem sentimentos, sem ídolos pendurados ou sequer um velho quadro brega pintado a óleo. A brisa que entra me reconforta e a paisagem bucólica me anima (ou deprime) de vez em quando. A luminária zumbe com o tempo, o carregador de celular zumbe o tempo todo. E com o silêncio minha cabeça zumbe e a bagunça de roupas ou objetos jogados me enfurece. Tento organizar, mas se minha mente está uma bagunça, como posso tentar arrumar meu quarto?
Meu cobertor enrolado aos travesseiros, minha guitarra no chão ao lado dos pedais. O som estridente de violões e os vocais balançam minha janela e funciona como uma anestesia temporária: paro de pensar em qualquer coisa num instante e penso nas notas, nos acordes, em cordas ou na força da batida... Arranjos novos podem mudar uma música e me dão uma chance nova de fazer aquela valer à pena. Mas meu cobertor continua enrolado com os travesseiros.
O tamanho de meu quarto não importa; a temperatura do ar não importa. Não ligo se a bagunça reina, não faz diferença se o som não me deixa pensar. A cama pode ser do tamanho que for, afinal não tem ninguém aqui. Ninguém além desse espaço vazio em mim.

‘Cause I Need You

2008-11-15T00:08:00.003-02:00

Para ler esse post, ouça “Princeless” do Copeland.

“E agora estou olhando para você / De um campo de flores brancas / Você estava tão orgulhosa de mim / Eu estou tão orgulhoso de você”

Porque sempre tem um campo de flores no meio? Lindas, brancas, vivas flores. Essa pequena distorção não me deixa sentir o calor que emana aqui, mas logo ouço algo que nunca antes vi. E se a música fala de poderes, sinto algo forte brilhando em cada nota que desce nessa escala, e me faz ver esse campo de flores brancas que brincam com as cores do céu (ou das notas, não sei bem certo). Cores que não existem no meu filme b&w ou sépia desbotado, monocromático, às vezes dramático e sem continuação. É preciso mais pra ir pro céu. E ele continua gritando que precisa de você, mas você não vai ouvir porque saiu desse campo a muito tempo. De repente acordo. Minha mente tinha viajado longe, meus olhos olhavam pra perto, mas estavam distantes. A batida me encanta, e os pratos parecem sempre estar ali.
Parece um violino? Parecia um dia lindo. Mesmo tão perto estavam distantes, seus olhares não se cruzavam mais. Você parecia não gostar, mas ele estava lá mesmo assim. Esse ritmo diminui e o estribilho aparece incrustado num sussurro. O refrão explode e acaba com as dúvidas que ainda pairavam no ar. Ele precisa mesmo de você, do jeito que sempre foi.
E então a música acaba aos poucos e aparece um violão perdido ali no meio. Saudade da pequena distorção que me deixava em êxtase... Libélulas sem asas, órfãos sem lar, o refrão fica na cabeça por horas, esse pensamento fica na cabeça por dias. Esse sentimento fica ali por toda minha vida.

Por Enquanto

2008-10-19T18:44:00.001-02:00

Seja no escuro, no calor de seu corpo, no torpor de um carinho ou no timbre dos sussurros, pensamentos torrenciais, sentimentos desiguais surgiram e se deixaram falar. A chuva caía lá fora e aqui dentro o frio amenizado pela sua presença impetuosa, seu abraço. Mas a brisa já não importava mais, os passos, os ruídos, nada importava mais e o escuro me dominava. Esqueci do medo, deixei de lado receios, nada ali se referia só a mim em particular, era impessoal. E o arrepio. Seu perfume em seu abraço. Vou sempre me lembrar das músicas que ouvimos. O relógio acelerava a cada curva. E quanto mais andava mais queria voltar e começar de novo. “Mas nada vai conseguir mudar o que ficou. E quando penso em alguém, só penso em você, e aí então estamos bem, (...) estamos indo de volta pra casa.”

Blueberry

2008-10-05T10:52:00.001-03:00

Sinto o cheiro de blueberry, vejo as coisas novas e incomparáveis mais uma vez, sigo todo o trajeto de novo. “Tarde pra se desculpar” é o refrão, não se encaixa ao contexto, mas marca na minha memória. Cantarolando, cansado às vezes, mas sempre disposto a andar mais e mais. Cada pequeno detalhe fica evidente. Cada segundo dura uma hora ou mais. Cada placa que você não entende é um motivo de surpresa. E a comunicação? Impossível às vezes, quando não, algumas boas risadas acabam surgindo. As poltronas dos aeroportos, o hall do hotel movimentado, o gosto de fritura no café da manhã, o frio úmido nas alturas das montanhas-russas, a adrenalina de uma queda em 90 graus. A Sheikra não chega aos pés da única montanha-russa dupla inversa do mundo. E a música disco num turbilhão de águas, e a música ruim das festas agitadas no hotel. A comida deliciosa (deliciosa mesmo) dos poucos restaurantes brasileiros. Fogos-de-artifício, laser, luzes coloridas, personagens infantis e um show (vários na verdade) que supera qualquer expectativa. Construções impecáveis, jardins bem limpos, um castelo de desenho animado que conseguiu escapar e se materializar em um símbolo conhecido mundialmente. Nada paga a emoção de bater uma foto com o Mickey. Mas o cheiro passou, e com ela se foi a lembrança de um momento que me marcou. Nostálgico.

‘Staring at The Sun’.

2008-09-20T15:00:00.005-03:00

Sinto um arrepio. Talvez um mosquito voando perto demais, talvez uma brisa perdida, esquecida pelos ventos. O sol esquenta meu corpo, mas o arrepio ainda corre quando eu me desligo. Eu vejo os dentes-de-leão espalhados pelo ar. Vejo as flores se esforçando dia após dia pra abrir e tentar com sucesso se exibir. E assim a mente vaga, perdida, inconsciente do espaço ou do tempo. Às vezes volta e nota como o pôr do sol continua lindo. A grama coça depois de um tempo e os insetos podem incomodar. E o longo curto momento preso ao céu, fitando o sol ou apreciando o clima, passa vagarosamente acelerado.
O vento começa, a noite leva embora o calor. Meu corpo já não é quente, a vista já não é a mais bela. O escuro assusta as crianças, amedronta a sensação de segurança. E o medo de nunca mais poder ver o claro desperta uma ponta de desespero. Luzes em todos os lados acendem e mostram que ainda há vida ali. O arrepio voltou, agora é o frio mesmo. Vou pra casa pra dormir e sonhar com algo que me tire o medo, algo que me reconforte ou que só me dê companhia, por algum tempo enquanto espero o sol voltar.

Metáfora

2008-09-12T21:34:00.002-03:00

E como dizer que o brilho acabou? É verdade que as estrelas brilham mais no escuro, de dia o sol ofusca sua fraca luz. Mas nunca antes tentei ve-las enquanto encarava o sol. O sol no rosto, o calor no corpo, é fácil continuar quando eu sei que estão lá. Mas depois de um tempo o calor do sol se torna mais aconchegante que o frio da noite, com o tempo você esquece porque está olhando o céu.
É fácil começar a dormir a noite, é fácil rasgar os desenhos, deixar de lado o violão. Principalmente quando algo pelo qual lutou perde o sentido.Mas nada é feito em vão. Não falo d’Ele, não falo de fé em laços do destino. Falo de escolhas, de livre arbitrio. Você pode errar, você pode ter que voltar atrás e recomeçar de alguma parte, mas tudo depende de você. Mas como dizer que o brilho acabou?

Flores no chão

2008-09-11T22:09:00.007-03:00

Ao olhar pela janela, diferente de qualquer pessoa, eu busco por coisas, pequenas coisas, sutis, que normalmente passariam despercebidas. Eu lembro de um dia em especial, ele de especial não tinha nada, era só mais um "nada pra fazer num dia comum". Mas eu me lembro mesmo assim, de estar olhando pela janela. Estava acompanhado solitáriamente de meu café da manhã e com ele admirava a exímia paisagem que o campo pode observar. Na verdade não é um campo. Campos são abertos com longos espaços entre as árvores. No meu caso seria uma mata. Mata fechada mesmo, eu moro no mato! Árvores grandes, exuberantes, folhas secas, frutas competidas por pássaros querendo alimentar seus filhotes que fazem um barulho curiosamente agradável, os beija-flores que volta e meia entram por alguma das muitas janelas escancaradas e acabam ficando presos (nada que paciência e uma vassoura não resolvam), mas o que eu senti falta naquele dia foram as flores que outrora me fascinaram tanto. Flores de ipê, caídas, todas no chão. Talvez a chuva da madrugada, talvez o vento impetuoso, ou talvez o fato delas terem se cansado de serem admiradas, o porquê eu não sabia, só sabia que eu teria que esperar por um ano pra ver elas cairem de novo.

E hoje, um ano depois daquela manhã com gosto de suco de laranja, eu vejo as flores de ipê caindo de novo. Não estou mais no mesmo lugar, nem sei se sinto falta de lá, só sei agora (agora porque antes não sabia) que assim como as flores caem, o tempo passa, as coisas mudam, pessoas vêm e vão. E não posso viver pra apenas ver as flores no chão.

Ponto de ônibus

2008-09-10T19:23:00.010-03:00

Eu vi pessoas, todas que nunca tinha visto em nenhum lugar. Ouvi conversas, histórias batidas, ou de vida. Senti a chuva, caindo sem piedade e alagando a estrada. Os ônibus indo e vindo, o andar apressado de gente preocupada e eu ali esperando. Não sei se era meu ônibus, ou por algum milagre, mas estava esperando mesmo assim. Esperava enquanto via os passos, esperava enquanto pensava em como ia minha vida. Esperava pra ver se cruzava com algum conhecido, esperava pra ver se você passava. Mas não passou. O tempo passou, meu ônibus chegou e eu fui pra algum lugar. Fui pra algum lugar diferente pra esperar - ou pensar.

A vontade de fechar os olhos.

2008-09-06T20:00:00.005-03:00

As estrelas com seu brilho inconfundível, as luzes da cidade iluminando mesmo a quilômetros de distância; as sombras que rodeiam a gente; o escuro que só a noite consegue proporcionar; a lua branca reluzindo e embaçando o olhar; os diversos traços imaginários ligados nas constelações; o gostoso silêncio que embala os pensamentos; o frescor da brisa gélida se espalhando em tudo; a vontade de fechar os olhos pra sentir essa energia tão admirada por várias culturas; as marcas do vento, seja nas folhas espalhadas, ou nos vasos derrubados; ignorados pelas pessoas presas aos seus relógios e agendas. Tudo perfeito. Tudo único. Mas que perde todo seu sentido mágico, se não se tem com quem compartilhar.

Falando por Falar

2008-08-25T20:14:00.002-03:00

Minha folha em branco a mais de horas
Não posso pensar no que dizer
Tudo que eu penso se vai embora
Antes que eu possa escrever

No violão os acordes tão simples
Da minha voz eu erro frases, palpites
Em outros dias talvez fosse mais fácil
Competir comigo tem dado trabalho

O som das notas marcando o tempo
Tempo que vai, tempo que não volta mais
Palavras soltas, meus versos brancos
Que não são iguais...
Que dizem bem mais

Do que
Eu costumava dizer
Com rimas tolas
Pensamentos sutis
Sonhos escritos
Textos corridos
O tempo voa
E as letras aqui
Sem ordem alguma
Falando por falar...

Minha mente em branco a mais de horas
Tem tanta coisa que eu podia escrever
Mas tudo que tento se torna agora
Um motivo a menos pra querer dizer

O som das notas marcando o tempo
Tempo que vai, tempo que não volta mais
Palavras soltas, meus versos brancos
Que não são iguais...
Que dizem bem mais

Do que
Eu costumava dizer
Com rimas tolas
Pensamentos sutis
Sonhos escritos
Textos corridos
O tempo voa
E as letras aqui
Sem ordem alguma
Falando por falar...

Wiliam Koester

rápida [2]

2008-08-24T21:01:00.001-03:00

seja pelas músicas
ou pelas frases indiretas
seja pelas fotos
os olhos tristes ou alegres
eu entendo o que pensas
só espero não ver
só o que eu quero ver.